A Covardia de Quem Nunca Pecou
A mais disseminada patologia espiritual não é a dúvida, como imaginavam os existencialistas de segunda mão, mas a crença, quase litúrgica, de que a vida humana pode ser controlada, planejada, e convertida em produto. Tal crença, sob a aparência de racionalidade técnica, é mais do que um equívoco: é um atentado metafísico contra a condição humana. O homem que almeja controlar tudo não busca a ordem, mas a negação do real. Ele não é um sábio extraviado, é um louco que obteve diploma.
Reduzir a existência ao desempenho é a operação mágica do nosso tempo. E como toda magia, exige uma dose cavalar de negação da realidade. O culto ao ego. Quem adere a isso não vive, performa. E na tentativa de dar sentido à própria vida por métricas, acaba tornando-se escravo de uma liturgia sem transcendência. Uma missa negra celebrada diante do espelho.
Esse homem, que não ousa mais se confrontar com o abismo, enfeita o vazio com frases de autoajuda, com vídeos de influencers espirituais e com mantras de positividade tóxica. Mas por trás dessa fachada de controle reside um pânico mal disfarçado. Ele não teme o fracasso, teme a realidade. Pois a realidade não se curva a desejos, não respeita agendas, e, sobretudo, não oferece garantias. Viver, neste mundo, é estar em risco. E o verdadeiro adulto é aquele que compreendeu isso e ainda assim prossegue, sem tutores, sem anestesia.
A sabedoria, ao contrário do que pensam, não nasce da estabilidade, mas do atrito com o indomável. A alma não se forja nos manuais, mas na dor da incoerência entre o que se é e o que se deveria ser. Nietzsche nos advertiu que quem contempla o abismo será por ele contemplado. Mas não completou o raciocínio: a maioria hoje já não suporta esse olhar. São cegos voluntários. Preferem a cegueira induzida da diversão, da futilidade terapêutica, da prostituição emocional em redes sociais. Vivem como zumbis sentimentais, sensíveis a tudo, conscientes de nada.
A cultura da performance emocional odeia o homem que sente com profundidade. Não o sentimentalista, esse é seu mascote, mas o homem que chora por ter traído a própria vocação, que se envergonha da própria covardia, que sangra em silêncio pela perda de algo sagrado. Esse homem é um pária, pois sua dor é um espelho diante da alma anestesiada do rebanho. Ele não cabe em podcasts de autoaceitação, não serve para vídeos motivacionais. Ele não tem “dicas”. Ele tem uma alma, e isso basta para ser perigoso.
Mas sentir não é suficiente. O sentimentalismo barato é a heresia do espírito. O verdadeiro sentimento leva ao juízo. E o juízo exige escolha. Escolher não é optar entre duas vontades. É comprometer-se com o ser. É firmar um pacto com o invisível. As decisões verdadeiras não se explicam, se selam. E o preço desse selo é a eternidade. Sim, a eternidade, essa categoria que os medíocres tentaram abolir com ironias e sarcasmos, mas que continua a julgar em silêncio cada gesto que pretendemos esquecer. A vida tem memória. E o tempo, esse juiz incorruptível, não é uma linha, mas uma espiral onde tudo retorna, com juros.
Ortega y Gasset afirmou que “eu sou eu e minha circunstância”. Pois bem: o homem moderno é só circunstância. Perdeu o eixo. Substituiu o "eu" por "nós". Vive no fluxo, sem substância. Ama sem entrega. Sofre sem redenção. Fala de liberdade sem saber o que é uma alma comprometida com a verdade. O resultado: uma multidão de marionetes afetivas, guiadas por palavras de ordem, incapazes de distinguir a culpa da responsabilidade, o desejo da vocação, o grito histérico do clamor da consciência.
O verdadeiro amadurecimento começa quando se olha para os próprios pecados sem anestesia. O homem que nunca pecou é um idiota ou um cínico. Só quem sentiu o cheiro de enxofre da própria alma pode desejar o perfume do céu. A pedagogia do espírito é rude. Não passa pela escola. Passa pelo silêncio. Pelo exílio interior. Pela solidão que não é ausência, mas preparação. Só quem morreu um pouco pode renascer.
A maturidade, essa virtude, consiste em viver sabendo que a verdade existe, é objetiva, e te exige algo. Sim, exige. Ela não está ali para te confortar, mas para te confrontar. E obedecê-la, mesmo sem entendê-la, é a definição mais simples e mais árdua da fé.
O homem cuja alma ainda não morreu sabe disso. Ele não busca controle, busca sentido. Ele cai, mas levanta. Ele sofre, mas não corrompe. Ele sangra, mas não entrega o que é. E tudo isso porque sabe, mesmo sem provas, que há algo maior do que ele. Esse algo não se explica. Mas o sustenta. Invisível como a raiz de uma árvore. E tão vital quanto ela. Quem o ignora pode até florescer. Mas apodrece em silêncio.
José Rodolfo G. H. de Almeida é escritor e editor do site www.conectados.site
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The Cowardice of Those Who Have Never Sinned
The most widespread spiritual pathology is not doubt, as second-hand existentialists imagined, but the almost liturgical belief that human life can be controlled, planned, and converted into a product. Such a belief, under the guise of technical rationality, is more than a mistake: it is a metaphysical attack on the human condition. The man who seeks to control everything does not seek order, but the denial of reality. He is not a lost sage, he is a madman who obtained a diploma.
Reducing existence to performance is the magical operation of our time. And like all magic, it requires a heavy dose of denial of reality. The cult of the ego. Those who adhere to this do not live, they perform. And in the attempt to give meaning to their own lives through metrics, they end up becoming slaves to a liturgy without transcendence. A black mass celebrated in front of the mirror.
This man, who no longer dares to confront the abyss, decorates the void with self-help phrases, videos of spiritual influencers and mantras of toxic positivity. But behind this facade of control lies a poorly disguised panic. He does not fear failure, he fears reality. Because reality does not bend to desires, does not respect agendas and, above all, does not offer guarantees. To live in this world is to be at risk. And the true adult is the one who has understood this and still continues, without tutors, without anesthesia.
Wisdom, contrary to what people think, is not born from stability, but from friction with the indomitable. The soul is not forged in manuals, but in the pain of the incoherence between what one is and what one should be. Nietzsche warned us that whoever contemplates the abyss will be contemplated by it. But he didn’t complete his reasoning: most people today can no longer stand this gaze. They are voluntarily blind. They prefer the induced blindness of entertainment, of therapeutic futility, of emotional prostitution on social networks. They live like sentimental zombies, sensitive to everything, aware of nothing.
The culture of emotional performance hates the man who feels deeply. Not the sentimentalist, that is its mascot, but the man who cries for having betrayed his own vocation, who is ashamed of his own cowardice, who bleeds in silence for the loss of something sacred. This man is an outcast, because his pain is a mirror before the anesthetized soul of the flock. He doesn’t fit into self-acceptance podcasts, he’s no good for motivational videos. He doesn’t have “tips”. He has a soul, and that’s enough to be dangerous.
But feeling is not enough. Cheap sentimentality is the heresy of the spirit. True feeling leads to judgment. And judgment demands choice. Choosing is not choosing between two wills. It is committing to being. It is to make a pact with the invisible. True decisions are not explained, they are sealed. And the price of this seal is eternity. Yes, eternity, that category that the mediocre have tried to abolish with irony and sarcasm, but that continues to judge in silence every gesture that we try to forget. Life has memory. And time, that incorruptible judge, is not a line, but a spiral where everything returns, with interest.
Ortega y Gasset said that “I am myself and my circumstances”. Well then: modern man is only circumstances. He has lost his axis. He has replaced the “I” with “we”. He lives in flux, without substance. He loves without surrender. He suffers without redemption. He speaks of freedom without knowing what a soul committed to the truth is. The result: a multitude of emotional puppets, guided by slogans, incapable of distinguishing guilt from responsibility, desire from vocation, the hysterical cry from the clamor of conscience.
True maturity begins when one looks at one's own sins without anesthesia. The man who has never sinned is an idiot or a cynic. Only those who have smelled the sulfur of their own soul can desire the perfume of heaven. The pedagogy of the spirit is rude. It does not involve school. It involves silence. Through inner exile. Through solitude that is not absence, but preparation. Only those who have died a little can be reborn.
Maturity, this virtue, consists in living knowing that the truth exists, is objective, and demands something of you. Yes, it does. It is not there to comfort you, but to confront you. And obeying it, even without understanding it, is the simplest and most arduous definition of faith.
The man whose soul has not yet died knows this. He does not seek control, he seeks meaning. He falls, but gets up. He suffers, but does not corrupt. He bleeds, but does not give up what he is. And all this because he knows, even without proof, that there is something greater than himself. This something cannot be explained. But it sustains him. Invisible as the roots of a tree. And as vital as it. Those who ignore it may even flourish. But they rot in silence.
José Rodolfo G. H. de Almeida is a writer and editor of the website www.conectados.site
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